Remembranzas

Cuando camino por las mañanas, sintiendo al unísono la caricia del viento del amanecer y las iras de los incívicos energúmenos que, por un camino rural (30 Km/hora), pasan doblando y hasta triplicando ese límite; aunque qué duda cabe, siempre me quedaría sólo con lo primero. Eso es este jodido país: incivismo, falta de educación, soberbia... En fin, decía que sintiendo al unísino..., viendo los márgenes del camino llenos de resíduos que arrojan esos mismos energúmenos por las ventanillas de sus vehículos, cada día más grandes, cada día más potentes, como su propia ignorancia. Dicen las estadísticas que España está a la cola de los países de la Unión en educación, en cultura. Y a la cabeza en deuda familiar. ¿Me seguís?
Bueno, que me pierdo. Cuando camino por las mañanas, al margen de esos arrebatos de furia que me producen, pienso en todo esto, en cómo comenzó mi historia en estos mares y en cómo, gradualmente, he ido siendo aceptado por gente maravillosa como Nekane, Libertad, Plateado, Maishane..., y tantos otros... Y el hinojo... ¡Oh! el hinojo. Cada día me recuerda a mi madre. No me lo reprocho porque siempre fui un "tiquismiquis" para la comida (siempre hasta que comencé a viajar por el extranjero). Nunca probé sus berenjenas pese a que cuando las hacía, toda la familia desfilaba por casa para probarlas. Y de ahí el hinojo, y el recuerdo... Cuando era crío, siguiendo sus sabias indicaciones, con palitos de hinojo, pasaba la berenjena previamente abierta y con el adobo en su hendidura. Nunca las probé. Ya no quiero probarlas. El hinojo está ahí, a la vera del camino, recordándomela a cada paso.
Extraigo de mis rincones del dolor, unos versos que nacieron en julio del 2005. Tengo necesidad de ponerlos aquí por si ella los ve. Sé que le gustarían.

A mi madre y mi hermana

Antes fue mi madre
ahora mi hermana.
En el corto espacio
de dos meses:
DOS MUERTES.
Dos vidas segadas
y dos voluntades
de retornar en polvo
a la tierra amada.
Una a las eras,
a la tierra, al suelo,
como ella, con los suyos.
La otra a las alturas,
a los molinos, al viento
donde aspas y fuerza
se enamoran.
Las dos mujeres de mi casa,
de mis infantes días y noches.
Tan diferentes en la vida,
tan iguales en la muerte...
¡Qué gran vacío!
¡Qué gran ausencia!
¡Cómo añoro sentir otra vez,
de nuevo, sus pulsos y los míos!
La realidad convierte mis deseos
en estúpidos sueños.

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Aun ahora estoy llorando.

Que quede entre nosotros